但从张阿姨嘴里听到，还是不一样。
“还有一件事。”张阿姨说。
“什么？”
“吴敏有个女儿。今年六岁。”
六岁。
2020年生的。
2020年——妈妈化疗最痛苦的那一年。
“那个孩子是……”
“你猜呢。”
六岁。
爸爸的女儿。
妈妈化疗的时候，他在等另一个孩子出生。
我突然想起来一件事。
2020年四月，妈妈做了一次大手术。
我从外地赶回来，在手术室外面等了六个小时。
我打了无数个电话给爸。
他没接。
手术结束后两小时，他来了。
我问他去哪了。
他说——“手机没电了，刚看到。”
手机没电了。
他在陪吴敏——生孩子。
我在手术室外面等了六个小时。
妈妈在手术台上躺了六个小时。
他在产房外面等他的另一个女儿。
“小禾。”张阿姨握住我的手。
“你妈走之前一周，跟我说了句话。”
“什么话？”
“她说：‘小禾不能知道。她要是知道了，会恨她爸。她从小跟她爸亲。我不能把这个也毁了。’”
我没哭。
我从茶馆出来，走了很远。
走到一条河边。
坐在石头上。
看着水面发呆。
妈妈直到死，都在保护我。
不是保护那个男人。
是保护我对“父亲”这两个字的信任。
但她不知道——
信任已经碎了。
彻底碎了。
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