李家庄，后院禁地。
随着“哐当”一声闷响，那扇厚重的楠木院门被从里面死死插上了门栓。
世界被分割成了两半。
门外，是人心惶惶、谣言四起的李家庄，是那个视黑石山为“魔窟”的愚昧世道。
门内，是只有一口水井、几堆黑煤、一地黄泥和满院萧瑟寒风的孤独战场。
李宽背靠着冰冷的门板，缓缓滑坐在地上。他能清晰地听到门外祥伯那压抑的叹息声，以及远处隐隐约约传来的、流民们要去官府告状的喧哗声。
但他没有时间去感伤，更没有资格去愤怒。
三天。
这是苏婉儿给他争取的极限，也是李家庄这艘大船沉没前的最后倒计时。
“呼...”
李宽吐出一口白气，那是肺腑里积攒的最后一点余温。他站起身，脱掉了那身碍事的锦衣长袍，换上了一身粗布短褐，用麻绳将袖口和裤腿扎紧。
他又从怀里摸出那张早已烂熟于心的“系统配方图”，目光扫过上面的每一个字——不是为了记忆，而是为了在绝境中寻找一丝理性的慰藉。
【蜂窝煤配比要义：原煤粉碎（60目）、黄泥粘合（20%）、生石灰脱硫（5%）、氧化剂助燃...】
这些在后世工业流水线上只需要按个按钮就能完成的步骤，此刻，在这个贞观元年寒冷的后院里，每一项都像是一座不可逾越的高山。
“开始吧。”
李宽低语了一句，声音沙哑。
他走到那堆从柴房抢救回来的、沾着那两名帮工鲜血与唾液的原煤前，抄起了那把沉重的铁锤。
第一步：粉碎。
“当！当！当！”
铁锤砸在煤块上的声音，沉闷而单调。
没有水力碎石机，没有蒸汽动力。李宽只能用最原始的方式，将这坚硬的岩层一点点敲碎。
黑色的粉尘腾空而起，瞬间吞没了他。
若是放在以前，他会嫌脏，会捂住口鼻。但现在，他大口呼吸着这充满硫磺味的空气，任由煤灰钻进他的鼻腔、肺叶。他必须适应这味道，因为在未来的几天里，这将是他唯一的伴侣。
一个时辰过去了。
李宽的手臂已经酸麻得失去了知觉，虎口崩裂，鲜血混合着煤灰，变成了黑紫色的硬壳。
但他脚边的煤块，终于变成了一堆粗细不均的煤渣。
但这还不够。
系统要求的是“粉末”。粗糙的颗粒无法与黄泥完美融合，燃烧时会因为密度不均而炸裂。
李宽找来一个筛面粉用的细罗，在寒风中，像个筛糠的老农一样，一遍遍地过筛。
风很大。
黑色的煤粉被风卷起，扑在他脸上，钻进他的衣领。不过半日，他已经变成了一个只有眼白是白色的黑人。
黄昏降临。
气温骤降。水井边的积水已经结了一层薄冰。
李宽开始了第二步：洗煤与配比。
这是最关键，也是最痛苦的一步。
原煤之所以有毒，是因为里面含有大量的硫磺和伴生矿物。想要去毒，就必须“洗”。
李宽打上来一桶刺骨的井水，将生石灰按比例倒入水中。
“滋滋滋——”
生石灰遇水沸腾，冒出一股白烟。这股热量是短暂的，很快，水温再次变得冰凉。
李宽深吸一口气，将那双满是伤口的手，狠狠插进了这桶强碱性的石灰水中。
疼。
钻心的疼。
像是有一万只蚂蚁在啃食他的伤口。
但他咬着牙，一声不吭，将筛好的煤粉一点点倒入，然后不停地搅拌。
煤粉在石灰水中翻滚，一部分杂质浮上来，一部分沉底。李宽小心翼翼地撇去浮沫，捞出沉淀，然后开始最核心的工序——和泥。
黄泥，是粘合剂。
多了，煤球烧不透，全是灰。
少了，煤球一干就碎，成了一盘散沙。
“两成...两成...”
李宽像个偏执的疯子，手里拿着一个小秤，精确到钱。他将黄泥筛细，兑水，然后与湿润的煤粉混合。
这不仅仅是力气活，更是技术活。
他需要用手去感知那种黏度。太稀？加煤。太干？加水。
夜深了。
后院里亮起了一盏孤灯。
李宽跪在冰冷的石板上，面前摆着十几个泥团。
这是他的第一批试验品。
“一定要成...”
他哆哆嗦嗦地拿起一个简易的铁皮模具——那是他下午用铁皮剪子硬生生剪出来的一个圆筒，中间插了几根木棍作为通气孔。
填料，压实，脱模。
“啪嗒。”
第一个蜂窝煤成型了。
虽然边缘有些毛糙，虽然孔洞有些歪斜，但它确实站住了。
李宽的脸上露出了一丝比哭还难看的笑容。
然而。
现实很快给了他一记响亮的耳光。
随着夜风吹拂，水分蒸发。
“咔嚓。”
那个刚刚成型的煤球，表面出现了一道裂纹。紧接着，裂纹迅速扩大，像是被击碎的瓷器，哗啦一声，碎成了一地黑渣。
失败了。
黄泥少了。粘度不够。
李宽看着那一地碎渣，眼神空洞了一瞬。
但他没有停。
他抓起一把碎渣，重新扔回盆里，又加了一把黄泥，再次搅拌。
寒风呼啸，像是在嘲笑这个不自量力的凡人。
......
第二天，清晨。
祥伯提着食盒来到后院门口，贴着门缝听了听。
里面没有呼噜声，只有那种令人牙酸的“当当”砸击声，和“沙沙”的搅拌声。
“庄主...您歇歇吧...”祥伯老泪纵横。
门内没有任何回应。
只有那不知疲倦的劳作声，像是一个不知疼痛的傀儡。
第二天，正午。
李宽面前已经摆了三十个配比不同的煤球。
有的干裂了，有的太软塌成了饼。
只有一个，在风干了两个时辰后，依然坚挺地立在那里，黑得深邃，硬得像铁。
“成了？”
李宽那双熬得通红的眼睛里爆出一团精光。
他颤抖着手，捧起那个煤球，就像捧着刚出生的婴儿。
接下来，是试火。
这是最后一道鬼门关。如果点不着，或者还是有毒烟，那一切都是白费。
李宽找来一个破旧的陶炉，生了一点木炭引火，然后将那块蜂窝煤小心翼翼地放了上去。
等待。
漫长的等待。
一刻钟过去了。
煤球底部变红了，但并没有像原煤那样立刻爆燃，而是像个温吞的老人，半死不活地冒着烟。
而且，那烟依旧带着一股呛人的味道，虽然比原煤轻了点，但依然刺鼻。
“不行...”
李宽喃喃自语，声音绝望：
“火起得太慢...石灰加少了，硫磺没压住...黄泥加多了，封住了火门...”
失败。
又是失败。
李宽一脚踹翻了陶炉，看着那块半生不熟的煤球在地上滚落，碎成两半。
那一刻，疲惫、饥饿、寒冷、挫败感，像潮水一样将他淹没。
他也是人。
他是穿越者，但他不是神仙。
他也会累，也会崩溃。
李宽瘫倒在煤堆旁，看着头顶那四四方方的天空。
“难道...真的做不到吗？”
“难道这大唐的冬天，注定只能属于权贵，注定要冻死百姓吗？”
不。
绝不。
李宽闭上眼，脑海中浮现出苏婉儿那失望的眼神，浮现出刘二那张樱桃红的死人脸，浮现出前世那温暖如春的炉火。
“再来。”
他爬了起来。
这一次，他没有急着动手。
他拿出了那个从系统兑换的“黄泥添加剂”。
他一直舍不得用。因为这东西用一点少一点。
但现在，没退路了。
“既然常规的配比不行，那就加点猛料。”
李宽咬着牙，重新配料。
这一次，他将原煤磨得更细，细得像面粉。
他调整了黄泥的比例，减少了一成，然后滴入了三滴那珍贵的“添加剂”。
他又在石灰水中加了一点醋。
搅拌。
那黑色的泥浆在盆里翻滚，泛起一种奇异的光泽。
......
第三天，凌晨。
这是最后的期限。
门外的风雪已经停了，但气温却降到了冰点。整个后院覆盖着一层白霜。
李宽坐在地上，整个人已经被冻僵了。他的眉毛上挂着白霜，脸色青白，嘴唇干裂出血。
在他面前，摆着这三天来做的最后一个成品。
它很丑。
表面坑坑洼洼，孔洞也不太圆。
但它很干，很硬。拿在手里，有一种金属般的质感。
“最后一次...”
李宽的声音微弱得像蚊子哼。
他点燃了引火的木屑，将这块承载着所有希望的蜂窝煤放进了那个特制的铁皮炉子里，这炉子是他昨晚用废铁皮敲出来的，加了拔火筒。
火苗舔舐着煤球的底部。
李宽屏住呼吸，死死盯着炉口。
一息。两息。三息。
突然。
“呼——”
一声轻微的、却极其悦耳的气流声从炉膛深处传来。
紧接着，一道纯净的、几乎看不见杂质的蓝色火焰，顺着那十二个蜂窝孔，笔直地蹿了上来！
没有黄烟。
没有刺鼻的臭鸡蛋味。
只有那纯粹的、高达几百度的蓝色烈焰，在寒风中欢快地跳动，发出“呼呼”的燃烧声。
那种热量，透过铁皮炉壁，瞬间传导到了李宽冰冷的手上。
热。
滚烫的热。
李宽愣住了。他伸出手，在那蓝色的火焰上方虚晃了一下。
没有那种让人头晕的毒气感，只有最纯粹的暖意。
“成了...”
李宽的眼泪瞬间夺眶而出，冲刷着满脸的煤灰，冲出了两道白色的沟壑。
他没有欢呼，也没有大叫。
他只是像个傻子一样，抱着那个滚烫的铁皮炉子，把脸贴在温热的炉壁上，在这死寂的后院里，发出了压抑了整整三天的、嘶哑的笑声。
“呵呵...呵呵呵...”
这笑声比哭还难听。
但这笑声里，却是大唐工业革命的第一声啼鸣。
门外。
一直守在那里的祥伯，听到了这声笑。
老人家浑身一震，随即向着那扇紧闭的院门，重重地磕了一个头。
天，亮了。
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